Tous ces mots, tous ces mots lui arrivaient, dans la tête, transperçaient ses rêves, comme des échardes, bleu, limpide, acide, et d’autres termes encore : foule, filature, fatale. Son corps tout entier se contractait pour les éviter, mettre de l’ordre, quelque part, dans son esprit. En vain.
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(suite ) A peu près à la même époque les meubles, bien qu'inanimés et sans âme, montrèrent quelques signes d'indépendance. Comme des oiseaux, des oiseaux avec des pattes et des cœurs en bois, ils migraient. Millimètre par millimètre, attirés par une force invisible mais puissante, ils
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Je crois que papa découvrit le trou noir par hasard, d’une manière complètement fortuite, alors même qu’il se trouvait pratiquement sous son nez, pour tout dire dans le salon de notre maison. Bien sûr cela peut surprendre. Papa, ses collègues ne l ‘appelait pas bien entendu papa mais Mr. John
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Bertrand Gomme avait élu domicile dans sa baignoire personnelle. Non qu'il fut sale - les différentes blanchisseuses de son quartier qui accueillaient son linge auraient pu témoigner de sa propreté - mais simplement par goût. Chaussettes, chemises, draps, costumes, serviettes de
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C’était un petit astre. Désert et minuscule. Un Bébé planète. Nul nuage dans son ciel traversé de mille feux. Elle était recouverte de sable d’or. À perte de vue, un territoire aride où rien ne poussait à part quelques cactus faméliques qu’un simple souffle d’air suffisait parfois à déraciner.
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Allongée, ventre collé au matelas, les bras repliés sous le menton, elle le regardait de ses beaux yeux gris. Le drap, négligemment jeté sur ses hanches, ne cachait presque rien de son dos nu. Elle murmura : — Si tu étais le dernier homme sur terre, que ferais-tu ? Il ne répondit pas
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C’était un mec faussé, un mec faussé du dedans, dans sa tête et dans ses tripes, parce qu’il avait dans l’idée... Qu’est ce qu’il avait dans l’idée, déjà ? Des fois il les perdait, ses idées. Elles partaient en vrille. D’abord les images, puis les sons, les odeurs, les noms. Alors des trous
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Chère amie, à jamais C’était, je m’en souviens précisément, le 13 juillet 2013. Nous parcourions l’Abbaye de Monte Olivato Maggiore, lentement, ivres de lumière dans cet été Toscan qui blanchit la terre et donne aux cyprès l’allure de vigies égarées. Soudain, dans la galerie qui accueille les
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